La poésie

Rappel du premier message :

Vers ou prose?
Classique ou contemporaine?
Plaisir ou contrainte scolaire??
ou
indifférence ?

J'aime la vraie poésie littéraire classique. Je suis franchement hermétique au reste: je suis pas du tout sentimentale.
Mes poètes préférés sont François Villon, Louise Labé, Rimbaud et Lautréamont.
Mais j'ai aussi adoré les Champs magnétiques.
Et en homme de théâtre poète, je voue un culte à Racine.
J'aime aussi Théophile de Viau, et Maurice Scève, cela dit.

J'ai beaucoup lu de poésie quand j'avais une quinzaine d'années, maintenant je n'en lis plus et c'est bien bête.
J'aime, dans le désordre, Baudelaire, Apollinaire, Rimbaud, Prévert, Aragon, Hugo, Eluard, Ronsard, Du Bellay. Je n'aime pas les poètes modernes hermétiques comme Celan.
J'ai aussi pas mal écrit de poésie quand j'avais entre 15 et 25 ans. Quand je les relis je les aime toujours, mais c'est probablement parce qu'ils collent si bien à moi...

J'aime beaucoup la poésie, mais c'est tellement personnel que je comprends tout à fait qu'on n'aime pas du tout ou qu'on y soit insensible.
Mon poète français préféré est Louis Aragon et tout après viennent Guillaume Apollinaire et René Char.

Dans les rues de la ville il y a mon amour. Peu importe ou il va dans le temps divisé. Il n’est plus mon amour, chacun peut lui parler. Il ne se souvient plus, qui au juste l’aima ?
Il cherche son pareil dans le vœu des regards. L’espace qu’il parcourt est ma fidélité. Il dessine l’espoir et léger l’éconduit. Il est prépondérant sans qu’il y prenne part.

Je vis au fond de lui comme une épave heureuse. A son insu, ma solitude est son trésor. Dans le grand méridien où s’inscrit son essor, ma liberté le creuse.

Dans les rues de la ville il y a mon amour. Peu importe ou il va dans le temps divisé. Il n’est plus mon amour, chacun peut lui parler. Il ne se souvient plus, qui au juste l’aima et l’éclaire de loin pour qu’il ne tombe pas ?

René Char
Allégeance

J'aime beaucoup Celan, mais je ne le trouve pas si hermétique que cela
Oh si j'adore Rainer Maria Rilke aussi, notamment les Elegies de Duino.
Et Vladimir Holan Une nuit avec Hamlet. Il avait écrit un poème super émouvant aussi sur la déchirure de la nation tchèque après Munich.

Et en cadeau, un de mes poèmes préférés de Rimbaud:

Bien après les jours et les saisons, et les êtres et les pays,
Le pavillon en viande saignante sur la soie des mers et des fleurs arctiques; (elles n'existent pas.)
Remis des vieilles fanfares d'héroïsme - qui nous attaquent encore le coeur et la tête - loin des anciens assassins -
Oh! Le pavillon en viande saignante sur la soie des mers et des fleurs arctiques; (elles n'existent pas.)
Douceurs!
Les brasiers, pleuvant aux rafales de givre, - Douceurs! - les feux à la pluie du vent de diamants jetée par le coeur terrestre éternellement carbonisé pour nous.
- O monde! -
(Loin des vieilles retraites et des vieilles flammes, qu'on entend, qu'on sent,)
Les brasiers et les écumes. La musique, virement des gouffres et choc des glaçons aux astres.
O Douceurs, ô monde, ô musique! Et là, les formes, les sueurs, les chevelures et les yeux, flottant. Et les larmes blanches, bouillantes, - ô douceurs! - et la voix féminine arrivée au fond des volcans et des grottes arctiques.
Le pavillon...

J'aime beaucoup Aragon, Arthénice

Je suis contente que ce topic remonte ! (même si ça me rappelle que je ne lis plus rien... )

Arthé, le poème que tu as posté est juste magnifique, et je ne le connaissais pas - merci !

Mon poème préféré. Il est de Rimbaud également :

C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Encore


Dans les wagons plombés
Des prénoms traversent la contrée,
Mais jusqu'où ils voyageront,
Si un jour ils en descendront,
Je n'en sais, je ne vous dirai rien.


Prénom Nathan cogne contre la cloison,
prénom Isaac hurle et chante sa folie,
prénom Sarah pour deux gouttes d'eau supplie,
puisque se meurt de soif le prénom Aaron.


Ne saute pas dans le vide, prénom David.
Ce prénom te flétrit pour la vie,
Ce prénom on ne le donne à personne,
C'est trop lourd à porter par ici.


Que ton fils porte un nom slave et blond,
Car ici, chaque cheveu on recense
Car ici on sépare le bon grain de l'ivraie
D'après tes paupières et d'après ton prénom.


Ne saute pas. Que ton fils s'appelle Lech.
Ne saute pas, Ce n'est pas encore l'heure.
Ne saute pas. La nuit rit aux éclats,
Et ricanent les wagons sur la voie.


Un nuage humain passe sur le pays,
Grand nuage, et une larme pour toute pluie,
Petite pluie, rien qu'une larme, quelle sécheresse.
Et les rails dans le noir disparaissent.


C'est comme ça - fait la roue. Pas de clairière.
C'est comme ça - train de cris à travers bois.
C'est comme ça - dans la nuit, je l'entends.
C'est comme ça - le silence cogne le silence.

J'ai pensé à ce poème l'autre jour.

Ah c'est marrant, moi je suis comme Colombe le disait plus haut, pas fan de la poésie. J'en lis pas, ça ne me touche pas des masses.

Un poème que j'adore, je le connaissais par cœur à un moment :
Mors
Je vis cette faucheuse. Elle était dans son champ.
Elle allait à grands pas moissonnant et fauchant,
Noir squelette laissant passer le crépuscule.
Dans l'ombre où l'on dirait que tout tremble et recule,
L'homme suivait des yeux les lueurs de la faulx.
Et les triomphateurs sous les arcs triomphaux
Tombaient ; elle changeait en désert Babylone,
Le trône en échafaud et l'échafaud en trône,
Les roses en fumier, les enfants en oiseaux,
L'or en cendre, et les yeux des mères en ruisseaux.
Et les femmes criaient : - Rends-nous ce petit être.
Pour le faire mourir, pourquoi l'avoir fait naître ? -
Ce n'était qu'un sanglot sur terre, en haut, en bas ;
Des mains aux doigts osseux sortaient des noirs grabats ;
Un vent froid bruissait dans les linceuls sans nombre ;
Les peuples éperdus semblaient sous la faulx sombre
Un troupeau frissonnant qui dans l'ombre s'enfuit ;
Tout était sous ses pieds deuil, épouvante et nuit.
Derrière elle, le front baigné de douces flammes,
Un ange souriant portait la gerbe d'âmes.

Victor Hugo

Sinon en poètes depuis ma dernière incursion sur ce sujet, j'ai découvert ou redécouvert:

-Wislawa Szymborska, une poétesse polonaise, qui a eu le prix Nobel de littérature en 1996. Peu de ses poèmes sont traduits en français, mais j'adore ce que j'ai lu d'elle, c'est tellement vrai, sensible, intelligent, tout en pudeur et en finesse, même sur des moments anodins et quotidiens de la vie:

Sortie de cinéma


Des rêves miroitaient sur la toile blanche.
Deux heures passées sous l'écaille lunaire.
Il y eut l'amour sur un air nostalgique,
Il y eut l'heureux retour au terme de l'errance.


Le monde après ce conte est gris, brouillard.
Pas de rôles, pas d'intéressants visages.
Les regrets du maquis chantés par le soldat
Et la fille qui joue les regrets de son âge.


Je reviens à vous, au monde vrai,
Plein de hasards, grouillant, sombre -
À toi, le manchot tapi sous le porche
À toi, la fille aux yeux vains.

-Yves Bonnefoy. J'avais découvert au lycée les Planches courbes, mais il a écrit beaucoup d'autres choses. Vous connaissez?

Et si demeure
Autre chose qu'un vent, un récif, une mer,
Je sais que tu seras, même de nuit,
L'ancre jetée, les pas titubant sur le sable,
Et le bois qu'on rassemble, et l'étincelle
Sous les branches mouillées, et, dans l'inquiète
Attente de la flamme qui hésite,
La première parole après le long silence,
Le premier feu à prendre au bas du monde mort.

Le bonheur ne m’a guère souri sur cette terre.
Où vais-je ? Je cherche dans ces montagnes
Le silence, la paix du cœur. C’est ma patrie,
Je n’errerai plus jamais loin d’elle.
Les cimes de partout redeviennent bleues,
Vais-je te dire adieu ? Non, qu’à jamais,
A jamais bruisse l’eau, refleurisse l’herbe !

-et Constantin Cavafy, je ne sais pas si vous connaissez?

J’ai tant fixé la beauté (1917)



J’ai tant fixé la beauté

Que mes yeux en sont pleinement emplis.

Lignes du corps,

lèvres rouges,

membres voluptueux.



Chevelures semblant tomber des statues grecques,

toujours belles même quand échevelées

elles retombent un peu sur un front blanc.



Visages de l’amour comme le désirait mon poème…

Visages à peine entrevus, dans mes nuits,

dans les nuits de ma jeunesse…

Je connais Bonnefoy un peu, et j'aime beaucoup.
Pas les deux autres.
Cafavy me fait penser à Tzara.

Pour ma part, je n'ai lu que Baudelaire (que j'adore), un peu Rimbaud et Verlaine. Je n'ai pas une grande culture en poésie.

POUR COMPTE

dans l'Arabie des trois midis
des tours aux fronts de caïmans
dans l'Arabie de ta peau neuve
et des turbans de rêve noir

le feu tinte dans les cloches
douce est la parole de l'eau
sous la clé des nuits légères
enchaînées au coeur des filles

le feu lèche les miroirs
les museaux des endormies
brûlent sous le regard fendu
dans l'orange du matin

c'est pour ces pays d'un sou
que se vide la mémoire
pour la neige et la flamme
dont se parlent les étoiles

sous la crinière aveugle
court le feu inassouvi
le cristal vivant des sources
dans les eaux de l'avenir

va mon enfant dors mon cheval
il n'y a pas assez de paix
dans les justes mains des cimes
pour couvrir la voix des villes.

Tristan Tzara. PHASES. 1949.

Je pensais à celui-là, notamment.

Oh il est très beau celui-là!
J'ai pas assez de culture en poésie pour relier les auteurs entre eux, en réalité. Il y en a juste certains qui me touchent, et qui me viennent à l'esprit de temps en temps dans certaines situations, devant certaines choses, qui sont beaux et signifiants pour moi.

Par ex ces mots de Szymborska sur la vie et les espoirs fous que l'on a me parlent tellement:

Je crois en la main suspendue,
je crois en la carrière brisée,
en des années de travail pour rien.
Je crois en un secret emporté dans la tombe.

Ces mots planent très haut au-dessus des formules.
Ne cherchent nul appui sur quelque exemple que ce soit.
Ma foi est forte, aveugle, et sans aucun fondement.

J'ai une culture fort lacunaire en ce domaine aussi je te rassure.
La poésie c'est particulier. Ca te parle ou ça ne te parle pas. Certaines choses te touchent profondément, par leur beauté et/ou leur sens. Tout ça est tellement personnel.
C'est un peu pareil en littérature, si tu te dis qu'un roman ou une pièce, c'est autre chose qu'une histoire. Mais encore plus accentué en ce qui concerne la poésie.

C'est exactement ça! La poésie c'est vraiment très personnel et subjectif, il faut que ça nous parle, par la musicalité, le sens qu'on lui prête de par notre vécu et notre sensibilité.

Ah et j'avais oublié un poème que j'adore de John Donne:

No man is an island entire of itself; every man
is a piece of the continent, a part of the main;
if a clod be washed away by the sea, Europe
is the less, as well as if a promontory were, as
well as any manner of thy friends or of thine
own were; any man's death diminishes me,
because I am involved in mankind.
And therefore never send to know for whom
the bell tolls; it tolls for thee.

Hé hé, j'aime aussi beaucoup ce poème, et encore plus le beau roman d'Hemingway dont le titre reprend un vers de ce poème.

Oui exact Hemingway a repris la fin de ce poème: je n'ai jamais lu Pour qui sonne le glas d'ailleurs je le regrette, il faut que je le lise un jour.

Je te le recommande hautement.